Det var levende røtter i hverandres bryst, røttene klar til å spire og blomstre, for å vokse og farge deres verdener igjen. Men det var ingen som visste hvordan man vannet de øde, tørre hjerter, bebodd av underernærte skjeletter av feil kjærlighet.
Kanskje en dag, under søvn, under drømmen, har gråt uten å innse det. Kanskje de hadde vært i hverandres drømmer og ubarmhjertig hadde byttet tårer som samlet seg i deres øde hjerter. Etter en stund, etter tørken og lærte å leve med det tørre biomet som hjerteene deres hadde vendt, ble en grønn spire født.
Ingen vet hvordan, men det ble født og vokste raskt, tok form og andel nesten skummelt.
Det var ingen ørken lenger ... Den lille fuglen som hadde vokst så fort, ga allerede blomster og fylte de grå livene med farge.
Oh! Blomstene ... De utstrålet en parfyme som impregnerte at det tok seg av all luften, og det var ikke mulig å puste uten å føle seg til stede. Hvor god ville det være hvis den tidlige våren ville vare! Det var ikke våren ennå ... Men det var ikke mer ørken ... Ingen grå Bare en halvdør og en enorm vilje til å dyrke de tørre jordene, klart i stand til å spire blomst, farge ... Kjærlighet.
Da det kom, ville våren ikke vare evig. Kanskje kom regnet og himmelen var noen ganger dekket av grå skyer. Men det var ikke lenger øde, og de satte seg nå for å rydde bakken, fjerne de tørkede krokene fra misforståelsene og forberede jorden ...
Mye kjærlighet var å brygge der. Landet var så fruktbart ... Det trengte bare noen som visste hvordan man skulle dyrke.
Det ville ikke være for alltid våren ... Ikke grå eller tørr eller smerte. Det var nå svingen til å dyrke kjærlighet.