Herfra ser jeg figentrærne som strekker seg over midten av avenyen. Venta forte, kanskje det regner, og i noen øyeblikk ser det ut til at de trærne med enorme røtter vil bli båret som fjær av vindens brutalitet. At de, tunge og dype, vil gå rundt, i motsetning til alt som er kjent om fikentrær. De danser, de bøyer, de truer, men nei, de gjør det ikke. De har stått der i århundrer, skygget seg, fôret på små stykker lys, som de var født for å være. Så også følger vi, truer med å ta skritt som vi ikke gir, strekker seg mot våre drømmer, men ikke nok til å fange dem.
Det er slik vi er, så mange ganger uten å forlate stedet. Hva binder oss? Er det dypet av våre røtter eller barberingen av vår frykt? De elsker at vi kunne akseptere; jobben som betaler regningene, men det gjør vondt i brystet;
venner eller venner hvis onde vi lærer å tolerere; Alt vi blir vant blir vårt frivillige fengsel. Og fikentrærne følger årstidens endringer, utgir at de blir andre, utgir seg for å være forskjellige, ligger i den sentrale sengen. Så ble vi skapt for å være skyggen av drømmene til andre. Verden er der, hvisker sakte.Motta alt du vet om deg selv.
Slå av dine egne trusler og gå
. I motsetning til figentrærene blir våre røtter plantet i våre hjerter, men våre skritt er gratis. Farlig fri. Jeg liker å tro at hvis de ikke visste at de var fiken trær, ville det sentrale tomten nå være tomt. Alle løs rundt. Du er ledig og nå vet du