Linjen gikk. For deg, ikke for meg. For meg var dette aldri en rad, en oppfølger. Jeg bodde i deg og jeg trodde å være også ditt hjem. Det var ingen andre lined up. Bare deg der. Men i går så jeg deg på gata, åpent smil, med klær som jeg ikke visste, og det gjorde også vondt for meg. Livet gikk. For å se på deg med et merkelig utseende, for å lukke deg som ikke min, så gjorde det meg så mye vondt jeg trodde jeg ville bli gal. Linjen gikk. Jeg hørte nylig, da de fortalte meg full av fingre.
Du var allerede forelsket igjen . Det vil alltid virke for fort for meg.Jeg forstår fortsatt ikke helt at det er over. Selvtilliten min ser ut til å ha gått i feil i esken med sine få ting. Men for deg, gikk han. Kjærlighet er der, gjør deg ny, gjør deg interessant, og hjelper deg til å glemme meg. Tilsynelatende er neste rad alltid raskere. Linjen har gått. Og alt som en gang syntes utænkelig, har blitt rutinemessig. Alt jeg ba om, har nå gått. Ser ut som linjen har flyttet til et bedre sted for alle, og jeg er fortsatt her. Jeg kunne si at jeg er glad, at jeg ønsker det beste, at jeg håper selv at de er veldig glade. Men det ville også lyve. Jeg vil at du skal være full, for å leve sannheten din, jeg ønsker virkelig at du er lykkelig, men jeg vil aldri si at jeg er glad for deg.Jeg er ikke den milde typen, overlegen. Jeg er ikke i samsvar med typen. Jeg er ikke intellektuell. Jeg er ikke den siviliserte kvinnen, jeg er gammel og før. Jeg er primitiv, skremt, instinktiv. Jeg er negl og kjærlighet av kjærlighet. Passionær, possessiv. Blodrød. Jeg er ikke typen for å tilbringe livet mitt fra rad til rad.
Jeg vil helst løpe rundt, gal, misforstått
, fri for behovet for å henge meg umiddelbart med en annen. Fritt fra usammenhengen som ikke synes å være alene, når det er egentlig alt jeg er. "Rundt her, min kjære, gikk ikke linjen. Jeg følger i hvilken retning jeg vil.